Ouvindo creedence, uma banda tipicamente americana, vestindo uma tipica calça jeans velha, e uma tipica camiseta branca
pensando num tipico pintor polones, relendo na cabeça um tipico escritor americano que morava em paris
com uma tipica barba, um tipico cabelo branco e uma nada tipica saudade

eu usei ctrl-C ctrl-V pra escrever tipica tantas vezes
e no fim foi tão típico, que ficou atípico
tipititatumpa

se meu olho molha meu cabelo seca

se meus cílios selam um olhar possivel

meu cílios cerram-se

se de olho vivo

de olho devo morrer

Epa babá

opa

encontrei-me queimei-me

bebê

Se Sou

num sei se faz sentido pra você
pra mim faz
pra mim tem um sentido imaterial e cristalino
envolto em felpa vegetal quente e macia

num sei se pra vc aparece
pra mim parece que sim
parece uqe está lá
entre todas as brumas

algo que resplandece
entre todos os tijolos esfarelados
entre todas as incapacidades
e inaptidoes
tem um que assobia
como um bem-te-vi

bem te vi
bem te vejo
bem me vejo
bem

meu bem

aparento estar vazio
porém estou cheio de ruinas
não ruinas, mais precisamente cheio de materia prima

o caos não é ordem
e a ordem não existia
a ordem da inexistencia de agora é a unica que conheço
e me perco nela

se um gaucho anda a cavalo nos pampas
se um ogun salva almas ignorantes
se um pescador conta a seus filhos que viu uma sereia
se eu sei pegar um lapis e traçar uma linha reta

que me corte os cilios antes de entrar nas minhas pupilas
que me extenda até o infinito e me contenha no tudo que sou
se eu sei atirar uma flecha

não atinjo nada, além de mim
meus ultimos demonios são eu mesmo
e eu não os conheço até o fim

traço a linha como quem anda
como quem fala
como quem diz
eu te amo

traço o eu
em você
e sem imagens e somente de sentimentos pinto
pinto o nós

pois sentimentos são tudo que sou agora
e até eles serem mais, e se embasarem no eu firme como arvore
até lá sou eu
até lá sou meu pé e meus cigarros

e até lá te tenho ao lado
até lá os tenho ao lado

se um menino anda pela rua segurando um galho de mangueira
se esse menino nunca jogou bola
se nunca jogaria

se eu fosse passaro
se eu sou homem

se eu condiciono o ser ao ser
sou homem
sou passaro
sou flecha e linha
sou tinta, pé e cigarros
sou pois fui e serei

sou eu

Tod’s a mute, it doesn’t matter why. It doesn’t matter why, but Tod’s a mute. He sometimes wants the world to spin so fast that he’s on the other side and he’s singing, he’s singing so loud that the crows in the rooftops stop their noise because there isn’t any point because no-one’s listening, because they’re all listening to Tod. God stops to hear Tod sing. But Tod can’t sing, not at the rate this world spins. He can’t sing.Tod starts to paint. Starts in his room at the sound of the door, but the sound’s only so loud because it never comes from his mouth the way we sometimes surprise ourselves with words we never planned. Starts to paint with his right hand and learns to spoon chicken noodles into his mouth with his left, and Tod paints around a plate and stares at the daubed red sun that’s hollow and always mouthing Oh.When the couple across the street walk out of their front door a few mornings later they’re on their way to work and on their car (it is red) is written: Go To Sleep. And they’re so angry, they walk across the street because they’ve seen that little mute boy painting red wherever he can, but never on cars before now. He paints round red ‘Oh’s on sheets of paper torn from one long roll his father gave to him and the sound the paper makes when the brush hits it is Oh, it’s an explosion, it’s a fire starting. They knock on the door, three times, they’re so angry, and Tod answers the door and he shakes his head No when they ask him did he paint the Go To Sleep on their car? And he shakes his head No. When the girl with white shoes and white teeth crosses the road she sees written next to the white lines in the road in red paint a perfect line of words that read: Go To Sleep Suburbia. And she tells her friend who says Oh.All night Tod paints, Go To Sleep, Go To Sleep, on fences and roadsigns and sometimes on cars (but only red cars), Go To Sleep Suburbia. On churches and walls, Go To Sleep. There’s a man at the window tonight, and he sees Tod paint the perfect red line of the words that read so: Go To Sleep. And he mouths and he shouts through the double glazed window but Tod cannot hear and even so, he’s not afraid, so he stays, and he paints the curvature of the O, and begins again. The man comes out and says, “Please, tell me, what does it mean? Are you mocking the listlessness with which we face certain global crises, the issues we spurn in favour of watching our blue-green TVs? Is it a satire on sleepy community? I find it so fascinating!” And Tod turns slowly around, and he smiles, but he cannot tell. He waggles his silent tongue inside his mouth and walks back home.Go To Sleep Suburbia, sings the boy at the gate, empty of all but desire.

Termochemistry

Bubbling under a surface
Freezing on a gaze

The carnea feels like present tense
The lent feels like sacifice, at last
The days slither around like creepy snails
Carrying clocks on their backs

Riding a horse, a rider chops down roofs and tops
Coming from a small forest the foreboding winds of winter chant

Winter is coming
CO2 fills the air
SO2H2 drills holes in the shields
Things drip like melting

Winter is comming
H2O filling every pore, and falling out of cracks in the middle of the hair
COH sits looking back at me and waves a gentle hand

Names look at me and turn away
The white of the paper refuses my pen
The fabric of a canvas evades the brush

The mind, the my-nd, the body, bod-you, strugle
Barbed wire, scapulae, cranium
Guanine
Timine
Uracile
Cistosine

Skid off the way
Eyes wide shut
Hair pulled back and locked out of sight

Chuva

o ceu ta chorando

o ceu ta berrando com força

o ceu se abre e todo mundo chora pra ele

mas é hora dele devolver o que lhe foi confiado

e desvirginar um ar sujo e estagnado

de tirar o veu velho e colocar um veu novo nos nossos olhos

trazer por alamedas por penas de passaros

e por cabelos e por olhos

trazer o que lhe foi deixado

e sem mais nada, sem pedir nada em troca

sem exigir de nos retribuição

ou taxa ou pagamento ou palavra criada por homem

deixamos nosas roupas na soleira da porta

corremos nus por uma floresta de caules interminaveis e translucidos

deixamos nossos olhos onde eles se abraçam

deixamos nossas bocas onde elas ficaram

deixamos afinal tudo quanto não somos pra tras

e deixamos tudo que somos onde lhe cabem seus lugares

seus lugares onde seus braços enlaçam a agua que me beija

seus ombros onde a agua encontra seu lugar adequado

um cavalo nos guia por asfalto esfarelado

seu pelo se mistura ao cinza da chuva citadina

o reino alagado de rios novos criados por homens

some junto com nossas roupas

some junto com o resto

que é so o que restava

e que agora não passa de nada

o nada na chuva